É só do que se fala
Nos vestiários
Ante-salas
Banheiros
No trabalho:
O inverno
Está de matar.
Mata minhas vontades
Apaga minha luz
Me deixa aqui congelada
Chorando um blues.
Fujo do banho
Que nem criança
Que só quer passar
Pelo calor da infância.
Minha morada
É câmara fria
Nunca aquece
Nem de dia.
Pouca coisa me esquenta:
Um Toddy quentinho
LP em fase lenta.
Se o frio
De fato
Conserva
Vou viver 200 anos...
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